i più deserti campi vo mesurando a passi tardi e lenti.
ma non si può fare, circondati da caratteri e coincidenze. la terra umida e non arena. strada, svincolo, viale. e si cercavano stradine da byron e siamo finiti come le madri. a buttar giù groppi in gola, a mangiar sensi di colpa, ad avere dannatamente ragione.
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